Conto + Fotografia

Esta é a segunda postagem que tento unir uma fotografia da Simone com um texto meu. Temos procurado fotos já existentes a textos que também já estão prontos (ou quase). Este texto na verdade é meio descolado dos temas que usualmente escrevo e, de certo modo, a fotografia da Simone também, já que foi feita não com o intuito de ser uma foto-arte, mas uma foto-produto, mas que ficou tão boa que agora virou arte. Espero que gostem!

Cá com Meus Botões – Assunto: Música

Eu, como um viciado em baixar músicas através de blogs, notei que encontrar um blog que se dedique à música Erudita, ainda mais a Música do Século XX e da atualidade é bastante difícil, se não, impossível. Pensando cá com meus botões, porque não postar, de vez em quando, esse tipo de música, que também é difícil de se encontrar por aí pra vender e, quando encontrado, como geralmente são discos importados, são bastante caros. E, acima de tudo, é música pouco conhecida e muito, muito interessante.
É justo começar por um compositor que foi um dos precursores desta revolução musical que se instaurara no século XX, Arnold Shöneberg, pai do dodecafonismo, base musical de mais da metade dos compositores do século XX. E Pierrot Lunaire é uma das obras mais importantes deste grande compositor, e também das mais conhecidas.
Vale muito a pena citar aqui também que não sou especialista em música, quiçá em Música Erudita do Século XX e além. Mas às quartas-feiras, na rádio Paraná Educativa, FM 97.1, às 22h passa o programa do meu grande amigo e compositor Harry Crowl, chama-se Música da Atualidade. Vale a pena conferir. Nós, aqui deste lado, apenas reforçamos o assunto.

Arnold Shöenberg e sua Obra

Nascido em Viena, a 13 de setembro de 1874, Arnold Franz Walter Schöenberg, de uma família de judeus ortodoxos, numa Europa declaradamente anti-semita. Compositor autodidata, se identificou primeiro com a escola alemã, denominada Expressionismo, que compactuava com as idéias de Sigmund Freud. Das observações ao interior do ser humano, seus sonhos e absurdos, ao inconsciente. Em 1909 compõe aquela que seria a primeira obra dodecafônica da história da música, suas Três Peças para Piano, Opus 11. Diferente de seus comtemporâneos, Stravinski e Bártok, não alcança a fama por se considerar sua música muito violenta, muito fora dos padrões. Porém, deixa dois importantes seguidores: Alban Berg e Anton Webern. Este último iria revolucionar de vez a música no ocidente, sendo considerado mesmo um dos precursores da Música Contemporânea do pós-Guerra.
Com a ascensão do nazismo, é obrigado a mudar-se para os Estados Unidos, onde passa momentos difíceis. Sua obra é radicalmente alterada pela ditadura da liberdade americana. Lá faz mais alguns importantes discípulos, como o compositor John Cage, aliás a quem o mestre vienense profetizará que jamais iria se tornar um compositor, por suas dificuldades técnicas em entender certos conceitos musicais. Morreu em 1951, pouco conhecido e com muitas obras inacabadas.

Pierrot Lunaire

Três vezes sete poemas do 'Pierrot Lunaire', o "Pierrot lunático", Op. 21, é um ciclo de canções faita com base num conjunto selecionado de 21 poemas da tradução alemão realizada por Erich Hartleben do ciclo de poemas homônimo escrito por Albert Giraud. A obra estreou no Berlin Choralion-saal em 16 de outubro de 1912, com Albertine Zehme como vocalista.
Composta para solista soprano e orquestra canta os poemas em Sprechstimme, uma espécie de versão vocal ao atonalismo de Schöenberg.
A presente versão é uma gravação do final dos anos 90 da Deutsch Grammophon, regida pelo maestro e compositor francês, Pierra Boulez.

LINK: http://www.zshare.net/download/3936754a8fcbb9/

Não deixe o Domínio Público morrer!

Ouvi dizer que o nosso brilhante Ministério da Cultura teve também brilhante idéia de extinguir o site Domínio Público.Pois bem, pela primeira vez uso meu blog para fazer um apelo a todos aqueles que se importam com a tão sucateada cultura do nosso país. Há um link fale conosco, que usaremos como uma espécie de ouvidoria. Então, vamos todos escrever cartas lamentosas, pedindo pelo amor de Deus que não façam essa besteira!A saber, o http://www.dominiopublico.gov.br/, é um site que, como já diz o nome, abriga milhares de obras, tanto visual, como sonora, bem como livros literários, técnicos, teses, tudo na faixa. Pra se ter uma idéia, a quantidade de títulos de obras literárias chega a quase 800 títulos. Trabalhos muito, muito interessantes como, Machado de Assis, Lima Barreto e Fernando Pessoa.Vamos lá, pessoal, não custa nada deixar mais este absurdo acontecer. Nosso tão malfadado país já anda miserável demais, culturalmente falando, (e economicamente também). Dêem uma forcinha, tenho certeza que vocês colocarão a cabeça no travesseiro mais leve depois disso.

COÁGULO #19

A batalha será bela eu, sozinho,
contra toda a humanidade.
(Lautréamont)

à Lucas Leal dos Reis

Sonho:
é-me tarefa laboriosa encarar a realidade do jeito que os homens a conhecem. Todos os meus segredos guardados numa caixa de giz. Seguir modelos ou regras, ?desagregado lhe pareço: desregrado por excelência, por conveniência vadio, vagabundo jamais. Outros dias atrás e tinha um trampo, mas o que houve? Já nem lembro qual foi o motivo: sempre correndo atrás, como dizem por aí... – Papo furado, uns cigarros, uns poucos trocados no bolso farreado de fartura imaginária. Beleza inquieta, porém cruel com o rigor que a vida lhe vale: olhar meigo para o canto da casa: talvez vazio. – Por isso, nada. Por essas e outras? Oras! É na faixa! Mais uma volta, mais uma vez e lhe vem a idéia: violência, uma dor imatura: desejos à flor-da-pele: espinho escaldado no estigma de ser. Um qualquer, mas um. Aceita-te? Paciência, ocorreu-me um instante: dor, oras a dor? É incalculável gozo. Terror nuns lábios mal sarados: reflete um instante ou dois, titubeia. Ocorreu-me o seguinte:
Se escarro na rua ou cometo um delito, qual é o mais bonito? Excelente jogada, mas uma péssima interpretação das circunstâncias, como se chamasse novamente à tona do lodo alto, do lado infeliz de se enxergar a desgraça, mesmo que não a nossa: bela tentativa, da amargura: seus desejos são seus, basta guardá-los. Mas não é simples assim: onde amargo meus delírios? No breve e inconstante lenitivo, sempre: a dor. Mesmo que alheia, não me importo: incorpora-se um medo de tudo, é incrível. Mas basta, ou não. Até quanto?
Mas quando tal desejo não sacia e excede? Terror e cansaço tomam por si forma útil: a doença, o descaso pode ser um flagelo amável às vistas dos que o cercam. Sentir pena do próprio gozo que tanto fere, porém necessário, mesmo que para existir apenas. Máculas danadas assolam também à vista de um corpo quase intocado, mas que se putrefaz por desleixo e dever, cobrando da carne o mais sereno segredo.
Por hora insisto em saber, mas é inútil. Vencido pelo medo da palavra, ainda que agregada à gratidão, à grandeza... não era possível estabelecer comunicação qualquer que se faz: por hora desisti.
Um instante, e tento convencê-lo que o saber se faz necessário: - Eu sei, também estive lá: as horas passam flagelando o lindo encanto, e a aurora, ainda acesa, se desfaz em lágrimas sinceras, um pouco suadas, mas existem – ainda que como uma maldição terrível, ou uma insistência acaso superada. A glória de uma remota lembrança entre risos e carícias platônicas: o medo de ser tocado: alguém que espreita a beleza mal-cuidada, a beleza encoberta que respira sempre que citada ao menos: o lodo lava a arrogância espessa. Espero e não sei mais o que fazer neste minuto que se passa.
Verborrasga mais quatro instantes antes de se decidir diante daquilo que o mentém cativo: convívio inútil o meu: não perceber que eram apenas pétalas caídas, o chão já sujo, era hora de levantar-se dalí e fazê-lo calar, mas mais uma vez me convencera: o ódio é cego: divirta-se com seus desejos impossíveis: regozige do lixo: sorria com dentes podres para a beleza. Sofro, mas ninguém precisa saber.

À Imagem a Palavra

Não se sabe ao certo se por culpa da foto o texto nasceu ou foi o contrário, pois nem Simone, a autora da foto e nem eu sabíamos da existência de tais obras: ócio exposto ao infinito.

Unir fotografias e textos é nossa ambição antiga, creio que esta modesta publicação é apenas a feliz demonstração de outras profícuas obras neste formato.

NUVEM FLUORESCENTE

Acabaram-se os redutos atômicos: na ave que voa vacilante entre algo-dões carregados e cargas cinzas cintilantes. É tarde, se ouve os cantos silábicos dos pássaros pousando em pontas de postes. Nuvem em que o sol se esconde, esta, por sua vez, fecha-se em cercos: sigilam-se em sustenidos notados no chão.

RUA DOUTOR UBIRATAN DE CAMARGO E MACHADO

Andando todo dia entre as nuvens e um pensamento vazio e invisível, desprezando passos, somente a correnteza o leva para longe daqui ou onde não se sabe. Quando aquieta, afinal, pára ali mesmo num canto qualquer enquanto reflete sobre o susto que não teve ou alguma dor encalacrada nalgum canto desta beleza pura, mas inquieta. Diluindo encantos em leves pés, encontra-se agora um pouco mais longe, talvez uns vinte metros do ponto de partida.
Seu rubro rosto encoberto por uma sombra que o sol não atinge, ante dois nós: uma esquina e um percurso incompleto. Se de soslaio sai, cai. Ou então: portas e janelas indivisíveis entre o vento e o terceiro poste adiante. Marcando cantos suspensos em suspiros e suaves tentações de parar ou desistir de tudo ali mesmo. Mas sequer esmorece: tempo todo num só ritmo: cadência.
Um pouco além e o corpo pede água, naturalmente: sentido e prazer mesclam-se: um sorriso o assusta, mesmo sem sentido. Dae de beber a esta criatura desolada e de solas gastas: pura criação e desejo irrefreável: já não gera outra atividade senão esta: passo-ante-passo, sempre - e um suspiro vez por outra, mas nada sério: algum desagravo sem graça: dor nenhuma, apenas passos.
Entretanto quando anoitece sua feição desflora e finda mais um pequeno estágio da longa trajetória: pousa em qualquer um que lhe aceite: sem muitas palavras, claro. A confiança absoluta naquele que de longe chega a qualquer momento oportuno: por hoje: só chega.
Encanta-se, por um tempo, com qualquer paisagem alheia, ou outro rosto amargo: sorri e continua a sina sem paradeiro, quase sem parada: é sempre assim: algumas flores no caminho, ou chuva ou tarde sol insolado, mas o tempo não lhe escapa os dedos enegrecidos: areia funda nos pés calejados: fura terra com seus passos flutuantes. Desespero calado e propício de felicidade solitária: saudades soldadas. Andando todo dia entre nuvens.